В сотый раз проснуться в пустой квартире. Я не слышала, когда ушел отец. Я не слышала, когда ушла мать. Я не слышала, когда ушел брат. Но, когда в сотый раз - ты привыкаешь. К тому, что прежде, чем идти в ванную, идешь на кухню, просто, чтоб проверить, много ли грязной посуды оставили тебе учтивые родственнички. К тому, что ты стараешься больше не смотреть в зеркало в ванной - маленькое и неудобное - потому что недавно вдруг заметил что-то чужое во взгляде. К тому, что ты теперь почему-то всегда голоден, как "забытый ребенок". И ты мечтаешь уехать. Тоже - в сто первый раз. Значит привык. Значит мечта - цель. Значит мечта не особенно желанная. Но об этом ты не думаешь. Ты не хочешь об этом думать.
Целый день сидеть и слушать ветер. Сквозняк. Но теплый и... родной. Слушать его и еще какой-то хип-хоп. На рок сегодня не тянет. Несколько раз приниматься за чтение немецких фанфиков. Несколько раз бросать это занятие. Не делать просто ничего. Хочется. Но тут же появляется желание снова читать. Как по замкнутому кругу, в середине которого - палка с привязанной веревкой, а другой конец веревки - у тебя на шее. Бежать, вроде бы, вперед, далеко-далеко, но оглянуться - ты здесь уже был.
Ходишь - смотришь в окна - светло, ясно... душно. Дома нечего есть. Надо сходить, что-то купить. Но ты все как будто чего-то ждешь. Спросят - не знаешь. Но ждешь. Снова смотришь в окно. Стемнело. Нет - не ночь. Дождь. Еще не начался, но все уже как-то напряглось, заторопилось, изъявило желание скрыться. А тебе, наоборот, все легче, легче.
Когда выходишь на улицу - тихо. Пусто. Ветер. Сильный, такой, что чтобы сделать шаг, надо приложить больше силы, чем обычно. Но ты счастлив. Вот чего ты ждал. Борьбы? Ха-ха. Со стихией.
Сделать большой крюк, хотя можно бы пройти и на прямую. Но ты не хочешь. Да и не холодно совсем.
...
Спускаться по ступенькам, ловя первые, редкие-редкие капли. Не бежать. Слишком хорошо. Слишком долго ты этого ждал, чтобы спешить. Хм, это что-то напоминает...
С улыбкой смотреть на спешащих, похожих на муравьев в этот момент, людей. Беззвучно шевелить губами, повторяя слова какой-то веселой песенки. Идти мимо дома - в парк.
Ты знаешь - там тихо. Там - никого. Ты думаешь, что это чувство глупо-лживой свободы можно продлить. Совсем на чуть-чуть. Просто.
Не бояться вымокнуть - итак уже порядком... Бродить, бродить, пока капли не станут свинцово-тяжелыми. Так, что больно. И возвращаться. С неохотой и сожалением. Не обращать внимания на несущиеся машины, на тебя ли - нет. Просто все равно. Просто пусто внутри. Так же, как на улице. Просто на сегодня счастье кончилось.
Целый день сидеть и слушать ветер. Сквозняк. Но теплый и... родной. Слушать его и еще какой-то хип-хоп. На рок сегодня не тянет. Несколько раз приниматься за чтение немецких фанфиков. Несколько раз бросать это занятие. Не делать просто ничего. Хочется. Но тут же появляется желание снова читать. Как по замкнутому кругу, в середине которого - палка с привязанной веревкой, а другой конец веревки - у тебя на шее. Бежать, вроде бы, вперед, далеко-далеко, но оглянуться - ты здесь уже был.
Ходишь - смотришь в окна - светло, ясно... душно. Дома нечего есть. Надо сходить, что-то купить. Но ты все как будто чего-то ждешь. Спросят - не знаешь. Но ждешь. Снова смотришь в окно. Стемнело. Нет - не ночь. Дождь. Еще не начался, но все уже как-то напряглось, заторопилось, изъявило желание скрыться. А тебе, наоборот, все легче, легче.
Когда выходишь на улицу - тихо. Пусто. Ветер. Сильный, такой, что чтобы сделать шаг, надо приложить больше силы, чем обычно. Но ты счастлив. Вот чего ты ждал. Борьбы? Ха-ха. Со стихией.
Сделать большой крюк, хотя можно бы пройти и на прямую. Но ты не хочешь. Да и не холодно совсем.
...
Спускаться по ступенькам, ловя первые, редкие-редкие капли. Не бежать. Слишком хорошо. Слишком долго ты этого ждал, чтобы спешить. Хм, это что-то напоминает...
С улыбкой смотреть на спешащих, похожих на муравьев в этот момент, людей. Беззвучно шевелить губами, повторяя слова какой-то веселой песенки. Идти мимо дома - в парк.
Ты знаешь - там тихо. Там - никого. Ты думаешь, что это чувство глупо-лживой свободы можно продлить. Совсем на чуть-чуть. Просто.
Не бояться вымокнуть - итак уже порядком... Бродить, бродить, пока капли не станут свинцово-тяжелыми. Так, что больно. И возвращаться. С неохотой и сожалением. Не обращать внимания на несущиеся машины, на тебя ли - нет. Просто все равно. Просто пусто внутри. Так же, как на улице. Просто на сегодня счастье кончилось.
)
), так приятно пахнет водой, а на том берегу ты еще и видишь огромное здание "Красного Октября" - думаешь о том, что жизнь, определенно, удалась. 
. Ну, блин, не могу я пить чай без "чего-нибудь"! И ничё тут не сделаешь.
; я свернул не туда - 2 раза 
(с) Финса